Hace unos años empecé a escribir una larga novela que era, entre otras cosas, una especie de aproximación, desde la Argentina de los '80, al mundo de mi infancia y adolescencia. Pero ocurrió lo que muchas veces sucede al mirar algo con detenimiento: los pormenores de ese paisaje, un poco difusos al principio, se hicieron cada vez más evidentes, como si me aproximara al mundo secreto que contiene una gota de agua. De a poco me convencí de que esos detalles me pedían que los tratara con el afecto que merecen algunas historias, y de ese adentrarme en argumentos que no podían estar en La casa de la llanura, surgieron varios de los cuentos de este libro: "El zaino", "El palacio de verano" y "Sunsetting", historias mucho más largas de las que había escrito hasta entonces y que intentan unir el rigor argumental del cuento con la densidad de la novela. La verdad es que, a pesar de haber escrito muchos cuentos fantásticos, siempre me reservé, en lo íntimo, el propósito de escribir historias que surgieran de un ambiente que para mi había sido cotidiano; cotidiano, sí, pero con sus mitos, sus incomodidades, sus leyendas. Es decir, siento que lo fantástico me sirvió para comprender las relaciones, símbolos y equilibrios ocultos que unen los elementos cotidianos. Para esa época también escribí "El poncho de Juan", que vuelve a un ambiente que ya había explorado en otros cuentos: el de un pueblo perdido en el suroeste de la provincia de Buenos Aires. En realidad, creo que fue en este cuento donde por primera vez utilicé conscientemente el tema de la pérdida y la recuperación, y quizás éste sea el motivo unificador del libro. Tal vez he sentido que para que haya un acuerdo y una armonía, una especie de acorde mágico, uno debe entender lo que está viviendo, y para entenderlo es necesario, casi siempre, haberlo perdido antes. En el fondo, la historia que inició todo este movimiento fue "La noche de la cruz de plata". Allí por primera vez busqué ir hacia los otros; en este caso, los otros son un grupo de gente de quienes casi nadie se ha ocupado cuando se habla del conflicto que es el marco de este relato; sus contradicciones, su terrible choque de lealtades me parecían una síntesis de los espejismos mentales argentinos. En cuanto a "Los males del mundo", me permití incluirlo porque también quería que hubiera en este libro un cuento fantástico que se remonta a ciertos temas de mis primeras historias: el bien, el mal, y la ironía de las peores buenas intenciones. De esta forma, a través de estos cuentos, me he acercado a lo que más me importa de mi propio mundo. En estas páginas quiero compartir ese territorio. Jorge Torres Zavaleta. "Este palacio de verano huele a campo, a caballos, a la poesía y a la imaginación de la infancia. En sus relatos hay gente que se quiere, gente que se odia, episodios inesperados, sentido del humor, pasión. Todos los ingredientes de la mejor narrativa, en un lenguaje fluido y terso, que produce placer. Un gran libro de Jorge Torres Zavaleta".
