Las tentativas de Isabel Retamoso:
Descubrí a Isabel Retamoso en sus notas para Brecha y empecé a seguirla. Su voz destacaba entre las otras, su voz imantaba. Una prosa inusualmente lírica y metafórica que no desestimaba la elegancia de lo sobrio, de lo tenso. No me parece casual entonces que se inaugure para las letras con Las tentativas, esta rara y pequeña joya. Una tentativa de novela que es redondamente eso mismo: su promesa, su antecedente, su arqueología o bosquejo. Isabel desafía con la identidad del texto no sólo en lo que refiere al género; su registro también desacomoda entre las nutridas voces de la llamada autoficción y es cabalmente una biografía en llamas o un violento ejercicio de instrospección pero bien a resguardo de cualquier mueca narcisista. La que ya no aprueba ni puede recostarse en la orgullosa identidad francófila de su familia y ancestros, procede a un profundo gesto de desheredación: lo que del árbol genealógico y la leyenda familiar quede en pie si sustraídos por un momento los prestigios de Francia, pero también los de la más cercana Mercedes y otras mitologías de origen. La chica que trabaja, prosaica e irónica, en un call center, se alista sin pretenderlo en la tradición literaria que, de Nabokov a Sebald, ha dejado heridas en el corazón de todos esos binomios sublimes: lengua y lenguaje, lengua y patria, patria y extranjería, tradición y traducción. Lo hace eligiendo con precisión quirúrgica una serie significativa de viñetas domésticas (fotografías de la infancia, revelaciones de la adolescencia) y un no menos importante número de silencios. Y todo ello perfectamente engarzado, como cuentas en un rosario bellísimo.
